Question d'anniversaire : Bernard Pivot et le...Scrutateur.

Un texte de Bernard Pivot, extrait de son  livre paru en avril 2011.   

Vieillir, c’est chiant. J’aurais pu dire : vieillir, c’est  désolant, c’est insupportable, c’est douloureux, c’est horrible,  c’est déprimant, c’est mortel.
Mais j’ai préféré « chiant » parce que c’est un adjectif  vigoureux qui ne fait pas triste.
Vieillir, c’est chiant parce qu’on ne sait pas quand ça a  commencé et l’on sait encore moins quand ça  finira.
Non, ce n’est pas vrai qu’on vieillit dès notre  naissance.
On a été longtemps si frais, si jeune, si  appétissant.
On était bien dans sa peau.
On se sentait conquérant. Invulnérable. La vie devant soi.  Même à cinquante ans, c’était encore très bien. Même à soixante. Si,  si, je vous assure, j’étais encore plein de muscles, de projets, de  désirs, de flamme.
Je le suis toujours, mais voilà, entre-temps j’ai vu le  regard des jeunes, des hommes et des femmes dans la force de l’âge  qu’ils ne me considéraient plus comme un des leurs, même apparenté,  même à la marge. J’ai lu dans leurs yeux qu’ils n’auraient plus  jamais d’indulgence à mon égard. Qu’ils seraient polis, déférents,  louangeurs, mais impitoyables. 
 

Sans m’en rendre compte, j’étais entré dans l’apartheid de  l’âge. Le plus terrible est venu des dédicaces des écrivains,  surtout des débutants. “Avec respect”, “En hommage respectueux”,  “Avec mes sentiments très respectueux”. Les salauds! Ils croyaient  probablement me faire plaisir en décapuchonnant leur stylo plein de  respect? Les cons! Et du « cher Monsieur Pivot » long et solennel  comme une citation à l’ordre des Arts et Lettres qui vous fiche dix  ans de plus !
 

Un jour, dans le métro, c’était la première fois, une jeune  fille s’est levée pour me donner sa place. J’ai failli la gifler.  Puis la priant de se rasseoir, je lui ai demandé si je faisais  vraiment vieux, si je lui étais apparu fatigué.
 -- “Non, non, pas du tout, a-t-elle répondu, embarrassée.  J’ai pensé que”…
-- Moi aussitôt : «Vous pensiez que…? 
-- “Je pensais, je ne sais pas, je ne sais plus, que ça vous  ferait plaisir de vous asseoir”.
– “Parce que j’ai les cheveux blancs”?
– “Non, c’est pas ça, je vous ai vu debout et comme vous  êtes plus âgé que moi, çà été un réflexe, je me suis  levée.-- “Je parais beaucoup beaucoup plus âgé que  vous”?
–"Non, oui, enfin un peu, mais ce n’est pas une question  d’âge”…
-- “Une question de quoi, alors?”
– “Je ne sais pas, une question de politesse, enfin je  crois”…»
J’ai arrêté de la taquiner, je l’ai remerciée de son geste  généreux et l’ai accompagnée à la station où elle descendait pour  lui offrir un verre.

Lutter contre le vieillissement c’est, dans la mesure du  possible, ne renoncer à rien. Ni au travail, ni aux voyages, ni aux  spectacles, ni aux livres, ni à la gourmandise, ni à l’amour, ni au  rêve.
Rêver, c’est se souvenir tant qu’à faire, des heures  exquises. C’est penser aux jolis rendez-vous qui nous  attendent.
C’est laisser son esprit vagabonder entre le désir et  l’utopie.
La musique est un puissant excitant du rêve. La musique est  une drogue douce. J’aimerais mourir, rêveur, dans un fauteuil en  écoutant soit l’adagio du Concerto no 23 en la majeur de Mozart,  soit, du même, l’andante de son Concerto no 21 en ut majeur,  musiques au bout desquelles se révéleront à mes yeux pas même  étonnés les paysages sublimes de l’au-delà.
Mais Mozart et moi ne sommes pas  pressés.
Nous allons prendre notre temps. Avec l’âge le temps passe,  soit trop vite, soit trop lentement. Nous ignorons à combien se  monte encore notre capital. En années? En mois? En jours? Non, il ne  faut pas considérer le temps qui nous reste comme un capital. Mais  comme un usufruit dont, tant que nous en sommes capables, il faut  jouir sans modération. Après nous, le déluge? Non,  Mozart.