Eugène Dominique GUESDE

Pointe-à-Pitre, 24 août 1850

Petit-Bourg, 3 juin 1905 MEDECIN, POETE, DESSINATEUR.

C'est à l'un de ses parents, le docteur René Bonnet, ( voir dans notre rubrique « Figures » l'article nécrologique que nous lui avons consacré ), et à la pieuse volonté du Rotary de la Guadeloupe, que ce recueil poétique a été réédité en 1979.

Le docteur Dominique Guesde taquinait la muse entre deux tournées médicales.

Le poème qui suit est extrait de ce recueil.

Nous faisons suivre cette méditation de médecin humaniste, d'une interprétation de « Tristesse », de Chopin par Mioumoune en hommage explicite à ….Michael Jackson, cet artiste au talent remarquable dans son registre, et à la personnalité attachante, autant que douloureuse.

Le Scrutateur.

TRISTESSE

Comme l'on se sent seul, le soir quand la nuit tombe

Que l'ombre autour de vous fait taire tous les bruits,

Et que le noir silence étreint comme une tombe

Nos cœurs endoloris, tristes et sans appuis !

Qui n'a parfois senti cette extrême détresse

Dont souffre tout notre être à l'approche du soir,

Cette mélancolie intense qui nous laisse

Le corps sans énergie, et le cœur sans espoir !

L'on se sent seul, et comme abandonné du monde,

Et l'esprit tout hanté de fantômes troublants ;

I.'on croit ouïr un flot qui grossit et qui gronde

De maux amoncelés, fatals et menaçants !

En vain la nuit se fait sereine et maternelle

Et répand sur nos fronts attristés ses fraîcheurs,

Le grand ciel resplendit de feux, il étincelle.

Sans distraire nos cœurs de leurs mornes stupeurs.

Dominique Guesde.

Mioumoune : A Michael Jackson :

http://www.youtube.com/watch?v=BIQnfwzAeQs

La mer me fascine depuis toujours. D'où le fait que je sais toujours par coeur ce poème d'Hugo Oceano nox, appris à l'école primaire. Je l'avais destiné d'abord à mes amis de facebook. Mais ce dernier le refuse, ( trop de mots ).Pour illustrer : la Pointe des Châteaux par gros temps.

Le scrutateur.

Oceano Nox

O combien de marins, combien de capitaines
Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines
Dans ce morne horizon se sont évanouis!
Combien ont disparus, dure et triste fortune!
Dans une mer sans fond, par une nuit sans lune,
Dans l'aveugle océan à jamais enfouis!

Combien de patrons morts avec leurs équipages!
L'ouragan de leur vie a pris toutes les pages
Et d'un souffle il a tout dispersé sur les flots!
Nul ne saura leur fin dans l'abîme plongée.
Chaque vague en passant d'un butin s'est chargée;
L'une a saisi l'esquif, l'autre les matelots!

Nul ne sait votre sort, pauvres têtes perdues!
Vous roulez à travers les sombres étendues,
heurtant de vos fronts morts des écueils inconnus.
Oh! Que de vieux parents qui n'avaient plus qu'un rêve,
Sont morts en attendant tous les jours sur la grêve,
Ce qui ne sont pas revenus!

On s'entretient de vous parfois dans les veillées.
Maint joyeux cercle, assis sur des ancres rouillées,
Mêle encor quelques temps vos noms d'ombre couverts
Aux rires, aux refrains, aux récits d'aventures,
Aux baisers qu'on dérobe à vos belles futures,
Tandis que vous dormez dans les goémons verts!

On demande:-Où sont-ils? Sont-ils roi dans quelque île?
Nous ont-ils délaissés pour un bord plus fertile?-
Puis votre souvenir même est enseveli.
Le corps se perd dans l'eau, le nom dans la mémoire.
Le temps, qui sur toute ombre en verse une plus noire,
Sur le sombre océan jette le sombre oubli.

Bientôt des yeux de tous votre ombre est disparue.
L'un n'a-t-il pas sa barque et l'autre sa charrue?
Seules, durant ces nuits où l'orage est vainqueur,
Vos veuves aux fronts blancs, lasses de vous attendre,
Parlent encor de vous en remuant la cendre
De leur foyer et de leur coeur!

Et quand la tombe enfin a fermé leurs paupières,
Rien ne sait plus vos noms, pas même une humble pierre
Dans l'étroit cimetière où l'écho nous répond,
Pas même un saule vert qui s'éffeuille à l'automne,
Pas même la chanson naïve et monotone
Que chante un mendiant à l'angle d'un vieux pont!

Où sont-ils les marins sombrés dans les nuits noires?
O flots! Que vous savez de lugubres histoires!
Flots profonds redoutés des mères à genoux!
Vous vous les racontez en montant les marées,
Et c'est ce qui vous fait ces voix désespérées
Que vous avez le soir quand vous venez vers nous!

Victor Hugo

 ( Vague monstrueuse ).

C'est avec plaisir que je vous communique ce message de Luc André, auteur d'un blog de poète, que j'ai déjà eu l'occasion d'apprécier à maintes reprises, pour son ingéniosité rhétorique, et ce qui est bien mieux pour son talent. Il fera désormais partie des liens du Scrutateur.

Je m'apprête d'ailleurs à dépoussiérer cette rubrique, car certains des liens ne renvoient plus à rien- les blogs et sites auxquels ils renvoyaient ayant disparu, - et à en introduire quelques autres, intéressants.

Le scrutateur.

Voulant partager mes poèmes et mes textes en acrostiche avec les passionnés de poésie, j'ai créé il y a  un blog où chacun peut découvrir mes créations.

Une excellente nouvelle que je reçois aujourdhui, qui ne m'encite nullement à penser en paroles de terminus, mais en termes de finalités, m'incite à vous offrir, lecteurs, et chers amis, ce dernier poème, écrit au soir d'une vie jamais résignée, par un penseur et poète qui à défaut d'être mon "maître", a plus d'une fois, pour moi, éclairé des ténèbres.

Edouard Boulogne.

( Charles Maurras. ).

http://www.youtube.com/watch?v=dpB8GfnbQ3o

Prière de la fin

par Charles Maurras.

Seigneur, endormez-moi dans votre paix certaine
Entre les bras de l'Espérance et de l'Amour.
Ce vieux coeur de soldat n'a point connu la haine
Et pour vos seuls vrais biens a battu sans retour.

Le combat qu'il soutint fut pour une Patrie,
Pour un Roi, les plus beaux qu'on ait vus sous le ciel,
La France des Bourbons, de Mesdames Marie,
Jeanne d'Arc et Thérèse et Monsieur Saint Michel.

Notre Paris jamais ne rompit avec Rome.
Rome d'Athène en fleur a récolté le fruit,
Beauté, raison, vertu, tous les honneurs de l'homme,
Les visages divins qui sortent de ma nuit :

Car, Seigneur, je ne sais qui vous êtes. J'ignore
Quel est cet artisan du vivre et du mourir,
Au coeur appelé mien quelles ondes sonores
Ont dit ou contredit son éternel désir

Et je ne comprends rien à l'être de mon être,
Tant de Dieux ennemis se le sont disputé!
Mes os vont soulever la dalle des ancêtres,
Je cherche en y tombant la même vérité.

Ecoutez ce besoin de comprendre pour croire !
Est-il un sens aux mots que je profère ? Est-il,
Outre leur labyrinthe, une porte de gloire ?
Ariane me manque et je n'ai pas son fil.

Comment croire, Seigneur, pour une âme que traine
Son obscur appétit des lumières du jour ?
Seigneur, endormez-la dans votre paix certaine
Entre les bras de l'Espérance et de l'Amour.

Clairvaux, juin 1950.

Bonne dégustation.

EB.

  ( Empruntons à Anita Segault cette très jolie carte postale pour illustrer Ronsard, et augurer d'un fécond mois de mai )..

Comme on voit sur la branche au mois de Mai la rose
En sa belle jeunesse, en sa première fleur
Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,
Quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose :

La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose,
Embaumant les jardins et les arbres d’odeur :
Mais battue ou de pluie, ou d’excessive ardeur,
Languissante elle meurt feuille à feuille déclose :
 
Ainsi en ta première et jeune nouveauté,
Quand la terre et le ciel honoraient ta beauté,
La Parque t’a tuée, et cendre tu reposes.
 
Pour obsèques reçois mes larmes et mes pleurs,
Ce vase plein de lait, ce panier plein de fleurs,
Afin que vif, et mort, ton corps ne soit que roses.

Enfants de septembre.

( J'offre aux lecteurs du Scrutateur, et, je l'espère, à leur admiration, ce magnifique poème de Patrice de la Tour du Pin : Enfants de septembre, extrait de son recueil poétique La quête de joie. L'oeuvre prend encore plus de relief, quand on en élargit l'image, et quand au-delà de l'oiseau on imagine sous les traits de cet enfant perdu un de ces trop nombreux enfants, adolescents, et même adultes, sans  repères spirituels, sociaux, moraux, qui errent, véritables épaves, en marge de nos sociétés matérialistes et égoïstes.

Je n'exclus pas de la liste, nos pauvres garçons et filles, crasseux,  aux "loks" douteux,  drogués à mort, faute d'amitié, d'amour notamment familial, tous milieux sociaux confondus.Le scrutateur. ).

  (La grande saline à la Pointe des chäteaux. Guadeloupe).

"Tous les pays qui n'ont plus de légende seront condamnés à mourir de froid" ( P. de la Tour du Pin.

Les Enfants de septembre.

Les bois étaient tout recouverts de brumes basses,
Déserts, gonflés de pluie et silencieux;
Longtemps avait soufflé ce vent du Nord où passent 
Les Enfants Sauvages, fuyant vers d'autres cieux,
Par grands voiliers, le soir, et très haut dans l'espace

J'avais senti siffler leurs ailes dans la nuit,
Lorsqu'ils avaient baissé pour chercher les ravines
Où tout le jour, peut-être, ils resteront enfouis;
Et cet appel inconsolé de sauvagine
Triste, sur les marais que les oiseaux ont fuis.

Après avoir surpris le dégel de ma chambre, 
A l'aube, je gagnai la lisière des bois;
Par une bonne lune de brouillard et d'ambre
Je relevai la trace, incertaine parfois,
Sur le bord du layon, d'un enfant de Septembre.

Les pas étaient légers et tendres, mais brouillés,
Ils se croisaient d'abord au milieu des ornières
Où dans l'ombre, tranquille, il avait essayé
De boire, pour reprendre ses jeux solitaires
Très tard, après le long crépuscule mouillé.

Et puis, ils se perdaient plus loin parmi les hêtres
Où son pied ne marquait qu'à peine sur le sol;
Je me suis dit : il va s'en retourner peut-être
A l'aube, pour chercher ses compagnons de vol,
En tremblant de la peur qu'ils aient pu disparaître.

Il va certainement venir dans ces parages
A la demi-clarté qui monte à l'orient,
Avec les grandes bandes d'oiseaux de passage,
Et les cerfs inquiets qui cherchent dans le vent
L'heure d'abandonner le calme des gagnages.

Le jour glacial s'était levé sur les marais;
Je restais accroupi dans l'attente illusoire,
Regardant défiler la faune qui rentrait
Dans l'ombre, les chevreuils peureux qui venaient boire
Et le corbeaux criards, aux cimes des forêts.

Et je me dis : je suis un enfant de Septembre,
Moi-même, par le coeur, la fièvre et l'esprit,
Et la brûlante volupté de tous mes membres,
Et le désir que j'ai de courir dans la nuit
Sauvage, ayant quitté l'étouffement des chambres.

Il va certainement me traiter comme un frère,
Peut-être me donner un nom parmi les siens;
Mes yeux le combleraient d'amicales lumières
S'il ne prenait pas peur, en me voyant soudain
Les bras ouverts, courir vers lui dans la clairière.

Farouche, il s'enfuira comme un oiseau blessé,
Je le suivrai jusqu'à ce qu'il demande grâce,
Jusqu'à ce qu'il s'arrête en plein ciel, épuisé,
Traqué jusqu'à la mort, vaincu, les ailes basses,
Et les yeux résignés à mourir, abaissés.

Alors, je le prendrai dans mes bras, endormi,
Je le caresserai sur la pente des ailes,
Et je ramènerai son petit corps, parmi
Les roseaux, rêvant à des choses irréelles,
Réchauffé tout le temps par mon sourire ami...

Mais les bois étaient recouverts de brumes basses
Et le vent commençait à remonter au Nord, 
Abandonnant tous ceux dont les ailes sont lasses,
Tous ceux qui sont perdus et tous ceux qui sont morts,
Qui vont par d'autres voies en de mêmes espaces !

Et je me suis dit : Ce n'est pas dans ces pauvres landes
Que les enfants de Septembre vont s'arrêter;
Un seul qui se serait écarté de sa bande
Aurait-il, en un soir, compris l'atrocité
De ces marais déserts et privés de légende ?

Patrice de La Tour du Pin - La Quête de la joie.

Ce jeune écrivain ralentueux et sympathique, dont le Scrutateur vous adéjà parlé, vous invite à une séance de signature de ses livres samedi 30 octobre. EB.

Dédicaces

Je vous invite à une séance de signatures autour  de l’ouvrage Souvenirs d’antan de la Guadeloupe le samedi 30 octobre 2010 à la librairie Jasor à Pointe-à-Pitre à partir de 9h00.

Soyez nombreux à venir remonter le temps.., l’antan est le refuge de nos souvenirs !

Soyez nombreux à remonter le temps, l’antan est le refuge de nos souvenirs !

( Laurent Terzieff jeune).

Laurent Terzieff est cet acteur inspiré qui vient de mourir à l'âge de 75 ans, à Paris.

Je l'ai vu, comme tout le monde, au cinéma. J'ai eu la chance de l'admirer, une fois, au théâtre à Paris, en 1995, dans la pièce d'Elliot Meurtre dans la cathédrale, inspirée du fait historique, et tragique de l'assassinat de Thomas Becket en la cathédrale de Cantorbéry, ( 1170) sur l'ordre du roi d'Angleterre Henri II Plantagenêt.

Soirée mémorable devant un Terzieff aussi émouvant qu'éblouissant.

Il y a peu, l'acteur, qui vivait son métier comme un sacerdoce, une ascèse permanente vers la perfection et l'absolu, interprétait le rôle de Philoctète dans une adaptation de la pièce du même nom, de Sophocle ( voir notre article récent : Lire Sophocle aujourd'hui avec Jacques Jouanna).

Philoctète est ce personnage de la mythologie grecque qui alluma le bûcher pour mettre fin aux souffrances de ce héros, demi dieu. Héraclès le récompensa en lui donnant ses flèches trempées dans le sang de l'hydre de l'Herne.

Plus tard il participa à la guerre de Troie conduisant sept bateaux de guerre.

Mais mordu par un serpent, ses plaies répandaient une épouvantable puanteur, et ses souffrances lui faisaient pousser d'épouvantables cris. Dès lors, pour s'en débarasser, les grecs l'abandonnèrent dans l'île de Lemnos.

Philoctète vit une dizaine d'années dans cette ile déserte, en proie aux affres de la souffrance physique et morale, se nourrissant des oiseaux qu'il tuait au moyen de son arc, et de ses flèches magiques.

Dans la pièce de Sophocle ( il y eut d'autres pièces – Euripide, Eschyle, aujourd'hui perdues ) une délégation conduite par Néoptolème, fils d'Achille se rend à Lemnos pour ramener Philoctète dont les flèches sont considérées comme indispensables pour achever la guerre de Troie qui s'éternise.

Je n'entrerai pas pas dans tous les détails de l'histoire, mais Philoctète guérira de son affeuses maladie, accomplira sa mission.

En hommage à Laurent Terzieff, la dernière en date des incarnations théâtrale du personnage, j'offre aux lecteurs le lien qui suit :

http://www.youtube.com/watch?v=tRuOvktL_po

Toujours en hommage à L.Terzieff, et en regrettant de ne pouvoir entendre l'acteur interpréter lui-même ce passage de la pièce où le choeur ( Troupe de personnes qui dansent et chantent ensemble) chante les peines du héros, ses soufrances, sa quête éperdue d'un sommeil qui ne vient pas, qui fuit, rendant les nuits si longues et si douloureuses, je vous propose diverses traductions toutes remarquables de ce texte que j'apprécie depuis longtemps, et qui pourrait être la prière des insomniaques de tous les temps.

(I) La première est celle de Jean Grosjean dans le volume de la Pléïade consacré à Eschyle et à Sophocle.

Voici :

" Sommeil qui ne connais ni peine ni douleur,

sommeil de douce haleine, viens à nous, délice,

prince de délice. Maintiens devant ses yeux

cette clarté que tu y déploies.

Viens, viens à moi, guérisseur.

Et toi, enfant, vois si tu restes

ou si tu pars et qu'en conclure.

Mais tu le vois,

Alors qu'attendons-nous?

L'occasion décide de tout;

elle donne, sur le champ, une grande, grande victoire".

1. Voici maintenant la traduction de Pierre Boutang, en son Art poétique :

Chœur- PHILOCTÈTE - Chœur du Sommeil

1 Sommeil non instruit du chagrin, ni des douleurs,

Bien conduit, Sommeil, viens vers nous,

Bien de l'Être, l'être du Bien, Seigneur!

Retiens aussi devant ses yeux

5 La clarté asteure étendue.

Vite Vite ô mon sauveur.

Toi, fils, vois bien où tu en es,

Où tu vas, et ce qui doit suivre,

Qu'en dois-je penser? Vois, déjà...

10 Pourquoi restons-nous sans agir?

Occasion, de tout décidant,

Obtient grand'force sur-le-champ.

( III ) Traduction de Brasillach.

Et voici maintenant la traduction, celle que, pour ma part, je préfère , de Robert Brasillach dans son anthologie de la poésie grecque :

« Sommeil ignorant de la peine,

Ô Sommeil, et de la douleur,

Souffle sur nous de la douce haleine,

Prince, ô prince des belles heures!

Sur ces paupières malades,

Permets bien de garder encor

Toute cette douceur qui dort.

Ô sommeil, toi qui sais guérir

Toutes les peines des malades.

( IV ) La version de Pontus de Tyard.

Pontus de Tyard, est un grand poète du XVIè siècle, membre du groupe de la pléïade, dont les plus connus furent Joachin du Bellay, et Ronsard.

Pontus de Tyard a été impressionné lui aussi par ce passage célèbre du Philoctète de Sophocle. Dès les premiers vers de sa paraphrase l'influence est sensible. Mais il s'agit moins d'une traduction au sens strict, que d'une création originale, comme sut en faire La Fontaine à partir de maints poètes antiques dont Esope.

Voici :

« Père du doux repos, Sommeil père du songe,

Maintenant que la nuit, d'une grande ombre obscure,

Fait à cet air serein humide couverture,

Viens, Sommeil désiré, et dans mes yeux te plonge.

Ton absence, Sommeil, languissamment allonge,

Et me fait plus sentir la peine que j'endure.

Viens, Sommeil, l'assoupir et la rendre moins dure,

Viens abuser mon mal de quelques doux mensonge.

Jà, le muet silence un escadron conduit

De fantômes ballant dessous l'aveugle nuit,

Tu me dédaignes seul qui te suis tant dévôt!

Viens, Sommeil désiré, m'envelopper la tête,

Car d'un voeu non menteur un bouquet je t'apprête

De ta chère mortelle, et de ton cher pavot ».

Voici donc, lecteur, le bouquet que je vous ai choisi, et que je vous offre en l'honneur de Terzieff, en l'honneur de la beauté et de l'art vrai, et universel.

A vous de faire votre choix, ou de ne pas choisir, car après tout, si vous avez de l'appétit, pourquoi ne pas les prendre tous, et les savourer tous. Leurs beautés sont complémentaires, non exclusives.

Edouard Boulogne.

La poésie du jour : Plain-Chant, de Jean Cocteau.

( Laissons pour un instant la politique. Il ne faut pas la négliger, car elle s'occupe de nous, même, et surtout quand nous la négligeons. Mais il ne faut pas en être obsédé, et il est de bonne politique de s'occuper, aussi, d'autre chose, par exemple de poésie. Beaucoup d'entre vous, ils me l'ont dit, ont aimé le poème du cher Jean, Indulgence, que vous ai proposé il y a peu. En voici un autre qui me séduisit a l'époque, lointaine, où je m'entichai exagérément de l'oeuvre de ce poète qui mérite pourtant beaucoup mieux que l'oubli relatif où il est tombé. Le Scrutateur).

Plain-Chant

Je n'aime pas dormir quand ta figure habite,

La nuit, contre mon cou ;

Car je pense à la mort laquelle vient si vite

Nous endormir beaucoup.

Je mourrai, tu vivras, et c'est ce qui m'éveille !

Est-il une autre peur ?

Un jour, ne plus entendre auprès de mon oreille

Ton haleine et ton cœur...

Ah ! je voudrais, gardant ton profil sur ma gorge,

Par ta bouche qui dort

Entendre de tes seins la délicate forge

Souffler jusqu'à ma mort...

Mauvaise compagne, espèce de morte,

De quels corridors,

De quels corridors pousses-tu la porte

Dès que tu t'endors ?...

Rien ne m'effraie plus que la fausse accalmie

D'un visage qui dort ;

Ton rêve est une Egypte, et toi c'est la momie

Avec son masque d'or.

Où ton regard va-t-il sous cette riche empreinte

D'une reine qui meurt,

Lorsque la nuit d'amour t'a défaite et repeinte

Comme un noir embaumeur ?

Abandonne, ô ma reine, ô mon canard sauvage,

Les siècles et les mers ;

Reviens flotter dessus, regagne ton visage

Qui s'enfonce à l'envers.

Jean Cocteau